Presentamos tres poemas de Ivan Pozzoni, nacido en Monza en 1976. Fue pionero en la introducción del Derecho y la Literatura en Italia. Ha publicado ensayos sobre filósofos italianos, así como sobre la ética y la teoría jurídica del mundo antiguo, y ha colaborado en diversas revistas italianas e internacionales. Entre 2007 y 2018, se publicaron varias colecciones de sus versos, incluyendo Underground y Riserva Indiana con A&B Editrice, Versi Introversi, Mostri, Galata morente, Carmina non dant damen, Scarti di magazzino, Qui gli Austriaci sono più severi dei Borboni, Cherchez la troïka, La malattia invettiva con Limina Mentis, Lame da rasoi con Joker, Il Guastatore con Cleup, Patroclo non deve morire con deComporre Edizioni, y Kolektivne NSEAE con Divinafollia.
Pozzoni fue fundador y director de la revista literaria Il Guastatore - Quaderni "neon"-avanguardisti, así como de L'Arrivista y redactor jefe de la revista filosófica internacional Información Filosófica. Ha sido director de las series Esprit (Limina Mentis), Nidaba (Gilgamesh Edizioni) y Fuzzy (deComporre). Fundó una quincena de editoriales socialistas autogestionadas y ha escrito o editado 150 volúmenes, redactado 1,000 ensayos y fundado un movimiento de vanguardia, el NeoN-avant-gardismo, aprobado por Zygmunt Bauman, con un millar de seguidores. También redactó un Antimanifiesto NeoN-avant-gardista.
Su nombre figura en los principales manuales universitarios de historia de la literatura, historiografía filosófica y en volúmenes de crítica literaria. Su obra La malattia invettiva ganó el premio Raduga y fue mencionada en la crítica de Montano y Strega. Pozzoni está incluido en el Atlas de poetas italianos contemporáneos de la Universidad de Bolonia y ha aparecido en numerosas ediciones de la importante revista literaria internacional Gradiva. Sus versos han sido traducidos a 25 idiomas. En 2024, tras seis años de retiro académico, regresó al ámbito artístico italiano y fundó la Kolektivne NSEAE (Nuova antropología socio/etno/estética).
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La balada de Villon
La muerte tiene sus ojos de verano coloreados
baila con el ahorcado, endosa cabezas decapitadas
le cuenta al suicidio sus historias de invierno,
que la lágrima de un suicida puede extinguir el infierno.
La muerte recoge flores de huesos gastados
en cerebros goteantes y cuencas oculares agujereadas,
llora flores de nenúfar en el estómago de los ahogados,
ella, puta, frágil, adiós al celibato.
La muerte se casa con el cadáver quemado,
sigue siendo la única fuerza fuera de la lógica del mercado,
abraza al hipercapitalista, al anarquista, al indiferente,
sin darse cuenta de que no sirve para nada.
Clamamos por la vida, abolimos la muerte,
lo intentaron en masa con el apoyo del arte,
distraídos con ricos homenajes y cotillones,
abolimos la muerte y cantamos Villon.
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Todo detrás de la televisión
Televisión del terror, televisión del error
aquí las tiendas venden horror patrocinado desde el televisor,
la audiencia sube si un freelance con las neuronas anquilosadas
entrevista a docenas de víctimas de catástrofes en sus coches por la noche,
y si yo fuera el entrevistado, por Dios, llamaría a un policía,
o como mínimo, le daría otra patada en el culo al freelance.
Televisión de lágrimas, televisión de adicción,
utiliza la etiqueta de marca como línea divisoria
entre fragmentos de película, entre retazos de programa,
los romanos en Roma basaban la fuerza de su obligación en el patrocinador,
atribuimos al patrocinador el poder de hacer que gente inhumana decida
dar más valor a un tifón o a una masacre de niños afganos.
La televisión de la muerte, la televisión del dolor,
un estudio que deben evitar los débiles de corazón,
cada noticia de los telediarios es un terrorista
capaz de convertir a Jeffrey Dahmer en Hare Krishna,
el saludo a la isla de Giglio fue una primicia excepcional,
el único defecto de los actores improvisados era que no sabían nadar.
Esta noche, todos los que están detrás de los televisores apagados:
si os ponéis delante de ellos, corréis el riesgo de sufrir un accidente.
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Epimilligram
No debes enfadarte si a veces te nombro,
te he hecho inmortal en el «retrato anónimo».
Mi tinta graba mejor que un tazón de cicuta:
sin que nadie lo sepa, tu reputación ha evolucionado.
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Balada de lo inexistente
Podría intentar decirte
con el sonido de mi teclado
cómo Baasima murió de lepra
sin llegar nunca a la frontera
o cómo el armenio Meroujan
bajo un revoloteo de medias lunas
sintió desvanecerse el aire de sus ojos
arrojado a una fosa común;
Charlee, que se mudó a Brisbane
en busca de un mundo mejor,
termina el viaje
en la boca de un caimán,
o Aurelio, llamado Bruna
que, tras ocho meses en el hospital
murió de sida contraído
tras una pelea en una carretera de circunvalación.
Nadie recordará a Yehoudith,
sus labios rojo carmín,
borrados por beber venenos tóxicos
en un campo de exterminio,
ni a Eerikki, con su barba roja,
derrotado por la turbulencia de las olas,
que duerme, arrasado por las orcas,
en el fondo de algún mar;
la cabeza de Sandrine, duquesa
de Borgoña oyó el rumor de la fiesta
al caer de la cuchilla de una guillotina
en una cesta
y Daisuke, samurái moderno,
contó las revoluciones del motor de un avión
gesto kamikaze en un harakiri.
Podría seguir y seguir
en el calor sofocante de una noche de verano
cómo Iris y Anthia, niños espartanos deformes
fueron abandonados,
o cómo Deendayal murió de privaciones
atribuible al único crimen
de vivir la vida de un marginado
sin haberse rebelado nunca;
Ituha, una niña india,
amenazada con un cuchillo,
que acaba bailando con un Manitú
en la antesala de un burdel
y Lutero, nacido en Lancashire
liberado de la profesión de mendigo
y obligado a morir por Su Majestad Británica
en las minas de carbón.
¿Quién recordará a Itzayana
y a su familia masacrados
en un pueblo de las afueras de México
por el ejército de Carranza en retirada,
y qué de Idris, el rebelde africano,
aturdido por los golpes y las quemaduras
mientras indomable por la dominación colonial,
intentó robar un camión de municiones;
Shahdi voló alto en el cielo
por encima de las astas de la Revolución Verde,
aterrizó en Teherán con las alas destrozadas
por un cañonazo,
y Tikhomir, un albañil checheno,
desplomado ante rostros indiferentes
en el tejado del Mausoleo de Lenin,
sin comentarios.
De objetos de la narración
fracturados en fragmentos de inexistencia
que transmiten sonidos lejanos
de resistencia.
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¿Te has quedado sin lengua?
En Unomattina nos han dado una noticia sensacional,
traídas por WhatsApp y por el mal funcionamiento de los telediarios,
con la débil esperanza de que el homo sapiens sapiens no se extinga,
que están perdiendo su lengua.
Todo empezó en el 900, con la caída de los muros del subjuntivo,
y continuó a lo largo del siglo con la hipertrofia del adjetivo,
bellissime, splendidissime, hyper-méga-convenable,
para nosotros, Sanremasques, obligados a afeitar los muros a contracorriente.
Consumidores disciplinados de la lengua cockney,
compradores de palabras de segunda mano en eBay,
patentadores de neologismos de penique, au Gr
buscando la aprobación de cualquier público.
El mundo Casca, la tierra Casca en pìcarescos frascos
Los Bruti ocupados en integrar pugi en la lengua del César
entierran los léxicos sin el beneficio del condicional
acusados de crimen incesti con una virgen ex-virgen.
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Hotel Acapulco
Mis manos demacradas siguieron escribiendo
convirtiendo en papel cada voz de la muerte,
no dejé testamento,
olvidando cuidar
lo que todos definen como el quehacer normal
de todo ser humano: oficina, hogar, familia,
el ideal, al fin, de una vida normal.
En el lejano futuro de 2026, toda la defensa
de un contrato indefinido,
tachada de desequilibrada,
encerrado en el centro de Milán,
en el Hotel Acapulco, un hotel decrépito,
reclamando la cosecha de sueños marginales,
agotando los ahorros de toda una vida
en revistas y comidas escasas.
Cuando los Carabinieri irrumpieron
en la decrépita habitación del Hotel Acapulco
y encuentren a otro muerto sin testamento,
¿quién contará la historia ordinaria
de un viejo cortavientos desgastado?
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No encajo
No encajo, tengo un trastorno límite de la personalidad
reparto codazos como Greg «El Martillo» Valentín,
si no me aplico nunca podré aspirar al Premio Nobel
un ternero irreductible entre las vacas negras de Hegel.
No encajo, tengo un delirio esquizofrénico
odio al pueblo y mojo mi pluma en arsénico,
canto, fuera del coro, como un mitómano de Factor X
desactivando bombas y lidiando con un detector de metales.
No encajo, tengo una disposición asesina,
deambulo entre los zombis, al estilo del Rey del Pop en Thriller,
volando bajo sobre la costa cito cocientes,
obligado a empaquetar subtítulos para los no usuarios.
No encajo, tengo todo tipo de fobias,
tengo todo tipo de fobias, incluyendo mi amor por el verde, como virtuoso dendrófilo,
incendiando el mundo, difuminando el tiempo con el zoom,
me rindo a la obsolescencia de la consecutio temporum.
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Los grandes poetas
Los dos últimos años de mi vida, con extremo aburrimiento,
han estado llenos del conocimiento de grandes ‘poetas’
ninguno de ellos, por extraño que parezca, ostentando el hecho de haber nacido en un pesebre:
todos merecen una portada, blanca, de Einaudi, con la arrogancia de ser sumos sacerdotes.
Cientos de aficionados inconclusos, lejos de cualquier forma de humildad, con el lema de «je rode»
matan versos anodinos, con el veneno de la tinta, como si fueran el rey Herodes,
todos excelentes, refractarios a toda crítica, martirizados en el Monte de los Olivos,
no conciben que nuestra única salvación sea poner dos condones en sus manos,
y, anti-concepcionalmente, evitarnos a todos el mal
de presenciar un aborto cada vez.
Descubro que, según Goethe, «la ironía es el sentimiento que se libera del desapego»:
la ironía, eirôneía, madre de la distopía y el disimulo, sigue siendo la lanza de Don Quijote,
lanza en reposo contra los molinos de viento, advenimiento de la expectativa de jaque mate
contra los que agitan versos tarentinos tan sosos que nos condenan a garrotazos,
revela al ciudadano buey cómo un arruinado desesperado
vino a asesinar a un magistrado y no a una puta,
muestra al hombre de la calle cómo los versos sin neustica
son capaces de liberar el mal crónico de un mundo estreñido.
Descubro que estoy a merced de una escritura de imágenes tridimensionales
que obligará a todos los lectores a cambiar los (tres) cristales de sus gafas a 3D,
señalándome, correctamente, un antiguo mozo de almacén con americana
que dentro de trescientos años la Suecia de Tranströmer ganará la Copa del Mundo,
que estamos viviendo simultáneamente una docena de revoluciones copernicanas
sin darnos cuenta de que un milenio antes de Tranströmer llegó Alcmane.
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