El poeta argentino Carlos Vitale, quien reside en Barcelona desde 1981, nos presenta la sección "Poetas latinoamericanas en Europa". En esta ocasión leemos a Ale Oseguera. Ella nació en Guadalajara (México) en 1982 y reside en Barcelona (España).
Ha publicado Mi rostro es un mapa de mi cuerpo, Realidad en mono, Un hotel de cinco estrellas sobre un cementerio, La musa suicida y Tormenta de Tierra.
Foto: cortesía de Víctor Hondartzape
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VOLVER
Pero sí se produce una ternura,
una ternura que une la ultratumba con la tumba,
que une al superviviente que soy con mis antepasados.
Julia Kristeva
Me incito a dejar de pensar en la forma (de mi cuerpo)
y volver al fondo (de mi historia).
Escribo volver como quien sabe no la dirección del hogar
sino qué esquinas doblar
qué árboles sentir
y cuántos pasos l a r g o s cortos hay que dar
hasta el umbral de casa.
Escribo volver
cuando la lava aún mece mi cuna.
volver
para invocar la memoria de mis piernas
volver
para que cobren vida las fotografías.
Escribo fondo y me pregunto:
quién habita el estómago de la ballena
si reconoceré el útero de mi madre
si reconocerá ella mi tacto en la confusión del tiempo.
Inscribo el nombre que ella me dio
en la piedra que lanzo a su ventana.
Para rasgar el lienzo
desacralizar la fantasía.
Porque no sé si con ver mi cara sea suficiente
para reconocerme
y llamarme Hija otra vez.
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NOSOTROS
Cargaron los barcos con las plumas y el oro.
Los otros
mientras
escribieron la historia del mundo en el barro
que había de llevarse la siguiente lluvia.
Nosotros, ¿supimos leer?
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LATINOAMERICANA
Hay algo todavía
en la palabra latinoamericana
que canta el himno de los parias
que huele a la humedad de las fronteras
que sangra en verde
(como las madres)
hay algo todavía
en las pieles de los latinoamericanos
que sabe a barro
que siente en barro
que tiembla en barro
y que resuena en sus acentos
como el grito de una guerra
como esplendor antiguo
de golpe de tambor
hay un corazón en Latinoamérica
que late
late
late
aún sepultado en el cráter
de un volcán aletargado
mientras espera el llamado del huracán
la voz del caracol
el canto de los dioses
que subieron a la carabela
y no supieron regresar
llueven aún en la América morena
las virutas incandescentes
de un incendio no controlado
que abrasa con amor ardiente
que abraza una venganza quimérica
que atraviesa el continente
buscando la última alma quetzal
y ahí vamos las latinoamericanas
heridos de fuego y cansancio
cargando las tumbas del pasado
latinoamericanas desamparadas
huérfanos de padre
hijxs de madre violada
nietos del maíz y la tiniebla
de la divina muerte
víctimas de su naturaleza
del complejo y el hambre
hay algo en Latinoamérica
que suena a premonición
al Aztlán extraviado
y peregrinaje s
in fin
a canto fúnebre de los difuntos sin tierra
a destino divino de los pueblos sin dios.
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