Presentamos una selección de poemas de Patricia Iniesto de Miguel (Madrid, 1977). Ella es licenciada en Filología Hispánica por la Universidad Autónoma de Madrid y máster en El Mundo Clásico y su Proyección en la Cultura Occidental por la UNED. Actualmente ejerce como profesora de Lengua Castellana y Literatura en un Instituto de Enseñanza Secundaria de Madrid. Ha publicado en diferentes revistas literarias y ha obtenido premios poéticos como el Ciudad de Getafe o el Voces Nuevas de Ediciones Torremozas. En 2021 publicó Cosmogonía de la luz y del invierno, galardonado con el XIII Premio Internacional de poesía La Nunca de Ediciones Oblicuas. La forma del viento (Premio Internacional Covibar-Ciudad de Rivas, 2022), publicado por Ediciones Vitruvio, es su segundo poemario.
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Hoy
estallan
como un sueño de arena
luciérnagas bajo mis párpados
y su sombra amarilla arranca
jirones
de luz
cuando se arrastra hasta los acantilados
líquidos de tus huesos.
También es mortal cada uno de los fonemas
de un nombre
que ya solo se completa a través de la
ausencia.
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FOTOGRAFÍA
Aún no sabes que lo que observas desde tu
paisaje de papel se encuentra al otro lado del
tiempo,
que todo lo mudará la edad ligera,
que menguarán los pronombres
como una luna de agua y brotarán alas rotas
de tu boca.
Desconoces que palparás las costuras
de la luz y querrás renunciar
a las llagas del viento o a los lobos
que te crecerán sin pausa entre los dedos
como el silencio de una habitación vacía
o como los nombres que aprenden a
enmudecer bajo la tierra.
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ESPACIO PARTIDO POR TIEMPO
Ninguna unidad de medida responde
a mis dudas.
Qué cantidad de lluvia es capaz de enturbiar
los huesos
Por qué esa niebla urticante de las medusas
Qué mecanismo impulsa el ritmo de la
memoria
Por qué el espacio partido por tiempo
se esconde en el esqueleto de algunos
cetáceos.
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Te busco en ese otro tiempo
que ya tampoco existe en mi
memoria
ni en los pozos de escarcha que brotan
y crecen sin recuerdo
como un muro de palabras derribadas.
La noche no cobija ningún sueño
y desarma las baldosas de luz
que quiebran todos los caminos,
las sílabas que convierten mi boca
en un gigante mudo que huye
como el vaho a través del
invierno.
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Brotas
como un tallo
líquido
bajo la lengua alada
de los astros
y tu nombre humedece
el sueño árido de mí
garganta
No basta con llamarte
No sirven la traslación
la rotación
de las sílabas para
que habites como una raíz
en el interior de ella.
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